Dos

"Algo pasa volando", dijo
el poético poeta de los tristes alaridos.
Algo pasa, entre tus sombríos dedos
de voluntad interrumpida y ya nula.
Sucede que ocurre, allá arriba,
un sonido que no supimos.


Lejos,
es casi un hilo en el rincón del momento.
Aún más lejos
está el vestigio de la carne
que se cubre de tierra
y se apaga con cada letra
con cada paso.


Serás el vago témpano
que se arrastra
la fuerza aplacada y escondida
en el libro cerrado y la mano abierta.
Serás encerrada en la altura
de tu propio nombre.


De tu vástago sorprendido.


De tus manos.


Y quedará
la suave sombra de tu sombra
desgastada y arrugada
quemada y soslayada
bajo las grietas
de ese caminar perfecto
desesperadamente imperecedero.


(trabajo de percepción, reprobado.
abril del 2011)

O

(Leggere Presto)


Ojos buscan directa indiferencia.


Ojos de amarga almendra
ojos de araña esquiva
ojos de ausencia dura
ojos de arena arremetida.


Ojos de alimento negro
ojos de redonda y cruel
ojos perdidos de cuero
ojos de figura infiel.


Ojos de pared trizada y callada
o de una mano que arrebata.
Ojos en un recuerdo que apesta y encanta
sobre una palabra que pudre, desata. Amarra.


Ojos buscan una calma para perder.


Ojos que no piensan
son un hueso de sonrisa que amenaza.
Ojos que se abren
a una historia desgarrada pero negada. Y se agazapa.


Ojos que se cierran y se atan. Se alzan y no me cantan.
Ojos que matan cuando llaman. Que duermen cuando aman.

Varios.

"A veces creo que lo importante
no es la velocidad sino el ritmo."


"Madurar es aprender a ser infeliz."


"¿Qué luna tan amplia y brillante has de buscar
si tienes el corazón tan cerrado y chico?"


"Reconozco mi error de haber buscado algo similar. Si en la vida no hay dos momentos iguales; una persona es ella misma por un sólo instante. El resto de los momentos se convierte en cien mil individuos diferentes.
Por lo tanto, es irrisorio pensar que pude haber experimentado algo igual, siendo que tal cosa no existe."


"Te odio por buscarme sin querer(me)."

"Eso"

Hay algo que no entiendo de ti
que no acompaña al resto tuyo
y puedo separarlo
dejándote vivir sin cambio alguno.


Sé que llegó hace poco
y no te diste cuenta.
Sé que te prometió
lo que tú no quisiste cumplir.


Eso que no te pertenece
que te quitaré mientras pueda
fue indudablemente tuyo
pero resbaló de tu espalda.


Eso que no calza de ti
soy yo
que se cae como la hoja seca
que voluntaria se arroja al otoño.

Más

No. No, no comprendes ni una palabra
ni siquiera un respiro.
Sólo puedes, de vez en cuando
contemplar, o dar la vuelta.


No. No, no sabes quién es.
Sólo te golpea, siempre de espaldas.
Y todo lo que puedes observar
no sirve.


Otro actuaría de instinto
y todo sería más rápido.
Yo, por ejemplo
no soy, no voy, no estoy.
No. No, no.


(A veces no entendemos
que siendo tan sólo espectadores
llegamos a formar parte de la construcción
de algo maravilloso.
Pero nadie quiere ser tan sólo un espectador.
Nadie. Nadie, nadie.)

No recuerdo

No recuerdo haber sido tan aweonao cuando estaba enamorado.

Tal vez por eso mismo: porque estaba enamorado.

Seré franco, mas no directo

Te prefiero de colores
indomable, loca, torrentosa.


No te quiero sino libre
resistiendo con palabras en tus manos.


Me dueles, serigráfica sicodélica.
Lunática!

Nada de nada

¿Qué se escribe cuando no hay nada? Cuando no se piensa, por ejemplo, al menos no más de lo necesario.
Cuando el tedio, el caminar lento, el soñar callados nos anestesian lentamente. Donde y cuando no hay aciertos, ni errores ni preguntas. Todo es correcto, mas no suficientemente bien.
Y la existencia misma se vuelve contradictoria, al encontrarnos con la misma muerte del tiempo. Finalmente estamos cayendo por el abismo, esperando lo peor, el golpe que nos despedace y aniquile.
Sin embargo ese instante no llega (otra muerte más, vivida no en instantes, sino en un presente elástico y continuo).


¿Se debe escribir cuando no hay nada? Siempre.
Porque es fácil escribir enamorado, o agonizando. Hablar de injusticias o diversiones. En cambio, lo complicado y más necesario es diferente. Sacar de la realidad mediocre, ni espiritual ni mundana, desidia por inercia, un impulso para cambiar.
En lo personal, esto es para cuando vea esa oportunidad, y no dude en morder su cuello hasta hacerla desangrar. Y comer toda su carne.


Usemos la tinta para despertar. El pixel para aparecer. Las palabras para vivir.


Felipe Avalos L.

Ya sé qué me hace falta
y no eres tú.
No es la sonrisa ocurrente
o el gesto silencioso.
Ni tus ojos ocultos,
ni tu distancia segura.


No necesito tu piel amable
o tu mano extrañada, por la mía.
No necesito de tu palabra extraña
o tus astros tontos.


Más me hacen falta quinientos pesos,
o un diario arrugado.
Unos pantalones limpios
o un sueño sin tu lazo.

Veneno

Prefiero el té más amargo que tú

las horas más cortas que tu sombra

el sueño más negro que tus pasos.

Sólo disfrutaré del vino más cruel que tu belleza

Sólo caeré de la escalera más rota que tus senos

Y amaré a la muerte por ser más fría que tus manos

o más negra que tus labios.

Y sonreiré al silencio de tus pestañas

a las grietas de tus uñas

al cansancio en tu cabello.

Y amaré a la muerte por ser quien te acabe

por ser sin quererlo tu amante

tu único y mejor contento.

Los veinte años

Grito con el alma,
grito con la boca,
grito al cielo y la tierra y el aire,
y me oyen las grullas, las gitanas, los González.


Pero no me oyen las niñas que dan fiestas
ni los valientes que comen pan en la mesa.


Ni me oigo yo mismo
que me haría callar por insolente
invitándome a dormir
hasta que las fiestas hayan pasado, las niñas, muerto.


LOS VEINTE AÑOS (fragmento), Armando Uribe.


Tal vez me llegas porque tengo veinte.
Tal vez sólo es que no quiero ser.

Yo muero, tú mueres, él muere.

Dicen por ahí que la única certeza en la vida de una persona es la muerte, como un ineludible estado, una radical "transformación" de la existencia a la nada. Cada ser vivo se decide tenazmente a no morir, a la vez que su propia supervivencia se debe a la muerte de otros seres. En ese sentido, la permanencia de una vida en el tiempo se da a costa de muchas otras que se ven apagadas y consumidas. Es un intercambio un tanto macabro, pero finalmente nos permite entender una sola cosa: la estrecha relación entre la vida y la muerte, como un sólo ente, cuyos matices dinamizan nuestra comprensión de la propia existencia.


Durante gran parte de mi vida pensé que la muerte es parte de la vida, la completa en un sentido temporal y conceptual, del mismo modo que la muerte la contiene, puesto que la primera es eterna, infinita en cuanto a posibilidades, inconmensurable. La segunda, por otro lado, siempre apunta a un camino, es intencionada, inacabada, hermosa, imperfecta y finita.


Después de pensarlo mucho, creo que la vida es parte de la muerte, un lapsus en ella. Y no al revés.
En ese sentido, nuestra vida no es más que una lenta muerte, que crece con el tiempo, crece mientras nosotros mismos lo hacemos. Creo que fue el maestro Uribe quien dijo que a partir de nuestro nacimiento, no hay más que muerte, y maduramos a medida que somos capaces de superarlas (no confundir con olvidarlas o negarlas). Descubrir que no somos infinitos ni inmortales, que nuestra vida pende de un hilo, que no controlamos nuestro sino, que ella nunca me amó; muertes del ser, pedazos de piedra que se caen al tallar.


Dicen que el nacimiento es el único momento de lucidez real que existe en nuestras vidas, instante que se apaga, de a poco, mientras nos hundimos lentamente en el océano de la muerte.

Aunque, después de todo, no es más que otro viaje. El error es pensar que comenzará más tarde.

Felipe Avalos León

Fusa

Acorde con cómo avanzaban los compases, decidí dejar de lado aquel encargo y prestarle más atención a los detalles de aquella peculiar composición. Me pareció extrañamente familiar y a la vez demasiado común, una armonía ordinaria y cotidiana.

Sin embargo, a medida que el ritmo aceleraba precipitadamente, pude darme cuenta que había más instrumentos en la ecuación de los que imaginé en primera instancia. Estrepitosamente se multiplicaban las cuerdas, se adicionaban percusiones a una compleja e inesperada melodía. Lo que en un comienzo era singular y corriente, se tornó en una trama de detalles, que no estaba seguro cómo se resolvería.

Aquella fusa lo cambió todo.

Poco a poco cada instrumento comenzó a llegar al mismo tono, cada variable iba desapareciendo a medida que las líneas se resolvían. El ritmo se mantuvo, pero las corcheas iban de un lado a otro en la igualdad.

Un cuadrado desaparecía, y una redonda emergía; se restó el mismo valor y apareció un silencio.

Sin darme cuenta, el encargo estaba resuelto.

(Pensé que la fusa sonaría de nuevo. Ni en la misma canción la volví a escuchar).

Primer día

Como las cosas tienen cierta habilidad para escaparse de mí, decidí, en vez de perseguirlas, seguir la tendencia y huir de ellas incluso más rápido. Así, me di cuenta de una realidad extraña. Somos nosotros, los que estamos en perpetuo movimiento, alejamos a las cosas y a las personas conforme pasa el tiempo.


Y pensamos que todo el mundo nos aleja.
Sería interesante saber adónde te diriges.

A way of escaping sin salir

Aunque a veces simplemente no podemos irnos del mundo, aunque queramos.
Esto está dedicado para aquellos que están en esa situación.
En un comienzo pensé en imágenes, o música.... ¿Por qué no ambas?
Recomiendo apagar luces, poner en pantalla completa, subir un poco el volumen. O tal vez sólo cerrar los ojos.

Estilos varios. Make your pick.

The Getaway

Estaba aburrido, cansado, extrañamente atontado. Esto de luchar para sobrevivir, hacer lo que te ordenan, no detenerse hasta que logres lo que esperan nunca fue lo mío. Producir todos los días, no lo mismo, pero con un mismo horario, con el mismo objetivo que no comprendes. Entendí que era lo necesario, que para lograr ciertas metas debes hacerlo.
Estaba al borde de resignarme y aceptarlo como una nueva forma de vida a la que debía adaptarme. Luego, la conocí. Me mostró que siempre hay una forma de convivir con ello, de no dejar que te corrompa: escapar. La verdadera manera que parece cobarde, irreflexiva, desafiante de las consecuencias y a la vez inconsecuente con tu primera causa, es en verdad el estilo de vida, que te llena de perspectivas íntegras, te permite pensar y sentir en un medio que sólo te exige hacer.


En un principio desconfié. Lo creí un método inútil y vicioso, utilizado por desadaptados o creídos que buscan figurar. No fue realmente cuando, sin pensar en nada, casi inconscientemente lo hice.
Ahora soy un adicto. Un junkie a sus paisajes ocultos. A sus oportunidades, a su gente, a su arquitectura.
Hablo de todos los lugares y ninguno. Sal de tu casa y escápate: sólo así sabrás a qué ella se refería.

El primer adiós

Adiós!


No creo en que la vida se base en la quietud, la desidia o la estabilidad; es más: sostengo fervientemente que la incertidumbre y el constante movimiento son las grandes causas de la existencia de belleza en la vida.
Este blog no es más que el resultado de una inquietud, que a su vez surge del exceso de quietud que he experimentado ne el último tiempo. El propósito es crear un lugar, o más bien un estado para perderse. Ojalá puedan perderse conmigo, a veces se encuentran muchas cosas más.


Como todo viaje comienza con una despedida, aquí va ésta.
Farewell!