Yo muero, tú mueres, él muere.

Dicen por ahí que la única certeza en la vida de una persona es la muerte, como un ineludible estado, una radical "transformación" de la existencia a la nada. Cada ser vivo se decide tenazmente a no morir, a la vez que su propia supervivencia se debe a la muerte de otros seres. En ese sentido, la permanencia de una vida en el tiempo se da a costa de muchas otras que se ven apagadas y consumidas. Es un intercambio un tanto macabro, pero finalmente nos permite entender una sola cosa: la estrecha relación entre la vida y la muerte, como un sólo ente, cuyos matices dinamizan nuestra comprensión de la propia existencia.


Durante gran parte de mi vida pensé que la muerte es parte de la vida, la completa en un sentido temporal y conceptual, del mismo modo que la muerte la contiene, puesto que la primera es eterna, infinita en cuanto a posibilidades, inconmensurable. La segunda, por otro lado, siempre apunta a un camino, es intencionada, inacabada, hermosa, imperfecta y finita.


Después de pensarlo mucho, creo que la vida es parte de la muerte, un lapsus en ella. Y no al revés.
En ese sentido, nuestra vida no es más que una lenta muerte, que crece con el tiempo, crece mientras nosotros mismos lo hacemos. Creo que fue el maestro Uribe quien dijo que a partir de nuestro nacimiento, no hay más que muerte, y maduramos a medida que somos capaces de superarlas (no confundir con olvidarlas o negarlas). Descubrir que no somos infinitos ni inmortales, que nuestra vida pende de un hilo, que no controlamos nuestro sino, que ella nunca me amó; muertes del ser, pedazos de piedra que se caen al tallar.


Dicen que el nacimiento es el único momento de lucidez real que existe en nuestras vidas, instante que se apaga, de a poco, mientras nos hundimos lentamente en el océano de la muerte.

Aunque, después de todo, no es más que otro viaje. El error es pensar que comenzará más tarde.

Felipe Avalos León

Fusa

Acorde con cómo avanzaban los compases, decidí dejar de lado aquel encargo y prestarle más atención a los detalles de aquella peculiar composición. Me pareció extrañamente familiar y a la vez demasiado común, una armonía ordinaria y cotidiana.

Sin embargo, a medida que el ritmo aceleraba precipitadamente, pude darme cuenta que había más instrumentos en la ecuación de los que imaginé en primera instancia. Estrepitosamente se multiplicaban las cuerdas, se adicionaban percusiones a una compleja e inesperada melodía. Lo que en un comienzo era singular y corriente, se tornó en una trama de detalles, que no estaba seguro cómo se resolvería.

Aquella fusa lo cambió todo.

Poco a poco cada instrumento comenzó a llegar al mismo tono, cada variable iba desapareciendo a medida que las líneas se resolvían. El ritmo se mantuvo, pero las corcheas iban de un lado a otro en la igualdad.

Un cuadrado desaparecía, y una redonda emergía; se restó el mismo valor y apareció un silencio.

Sin darme cuenta, el encargo estaba resuelto.

(Pensé que la fusa sonaría de nuevo. Ni en la misma canción la volví a escuchar).