"Algo pasa volando", dijo
el poético poeta de los tristes alaridos.
Algo pasa, entre tus sombríos dedos
de voluntad interrumpida y ya nula.
Sucede que ocurre, allá arriba,
un sonido que no supimos.
Lejos,
es casi un hilo en el rincón del momento.
Aún más lejos
está el vestigio de la carne
que se cubre de tierra
y se apaga con cada letra
con cada paso.
Serás el vago témpano
que se arrastra
la fuerza aplacada y escondida
en el libro cerrado y la mano abierta.
Serás encerrada en la altura
de tu propio nombre.
De tu vástago sorprendido.
De tus manos.
Y quedará
la suave sombra de tu sombra
desgastada y arrugada
quemada y soslayada
bajo las grietas
de ese caminar perfecto
desesperadamente imperecedero.
(trabajo de percepción, reprobado.
abril del 2011)
