Sequía.

Duras se arrastran las hojas,
pedazos muertos
planes secos
de un cuerpo helado y tieso.


Duras y aún se quiebran
sucias y viejas
y caen
como piedras al abismo infinito.


Sin pensar dije que viviría
creyendo en la muerte de las cosas,
en el fin de todas las hojas.


No me siembres más
corta la pesada savia y vete
de las espinas
de la peor enredadera.


Encierra el sueño infértil
divide la rama que por seca suena.
Olvida el polvo,
olvida la altura lenta
olvida el sol.

Cuándo?

El año pasado, me enseñaron que el tiempo, como dimensión, en realidad transcurre no cómo una línea, es decir, de atrás hacia adelante; sino que, con cada opción o posibilidad, el transcurso del tiempo, como un flujo tal vez no tan constante como creíamos, se ramifica (y, para nuestro propio imaginario, no sólo hacia los lados, sino que hacia arriba, abajo, hacia después y hacia nunca).

En ese mismo sentido, a lo largo de nuestra vida, que por un lado consideramos erróneamente lineal y estática (sobre todo el concepto de "pasado"), se dan infinitas posibilidades de hacer infinitas cosas distintas, todas, dentro y fuera de nuestras propias capacidades a la vez. Esto, debido a que son posibilidades que, por propia ignorancia o automatismo se reducen de infinitas dos, tres, o incluso una. O por arrogancia (también propia) nos atrevemos a predecir consecuencias o resultados.

Y la verdad escribo esto por dos motivos, o dos pensamientos. El primero, es que "pasado, presente y futuro" no existen. En el sentido de que,  nuestras propias decisiones, opciones y pensamientos, fenomenológicamente hablando no pueden tener una medida temporal finita, debido a que sus repercusiones, así como su expresión en la existencia del universo nunca deja de repercutir en la configuración de éste, incluso (y sobre todo) cuando decidimos no hacer absolutamente nada. En otras palabras, no podemos medir, ni tú, ni yo, ni nosotros, ni nadie, las repercusiones reales y las consecuencias de las acciones conscientes e inconscientes de nuestra propia vida, debido a que no podemos imaginar, o más bien dimensionar, cómo es en realidad la suma de consecuencias de nuestros propios actos.

Del mismo modo, probablemente, en nuestra vida nunca sabremos ni con precisión ni claridad qué es lo que estamos haciendo y a quién se lo estamos haciendo. Nunca.

El segundo motivo, es que recuerdes, en todos los momentos de tu vida, absolutamente todos, se pueden hacer infinitas cosas, y no sólo dos, o tres, o cuatro, o las diez que estás pensando en este momento.
Sé que no te gusta darle una vuelta a las cosas, pero insisto.

Di

¿No crees que es un poco macabro utilizar la desgracia (sí, esta misma desgracia, que conoces y aprendo a conocer:

Desgracia usada, tediosa y redundante.

Desesperada, que agita y despierta.

Desgracia desiderata, desidiosa y deletérea.

deliciosa.

delicada.

dulce desgracia.) como el motor de un artista?

¿Es acaso un creador, más cruel que el insensible? ¿Un oportunista de su propia volatilidad, un cerdo que invierte emociones y espera? Que no trata, no vive, ni sueña. Vive de destrozar sus propios sueños.

Sólo hacia afuera

Morir sin empezar

dejar y no lograr

es veneno de una boca que no te atreviste a tocar.

Etérea existencia

tediosa esencia

que no viviste, si no lograste escapar.