-O

Ocultaré todo rasgo de virtud bajo mi sombra.
Comeré hacia la dirección del vicio morboso
seré curvo, seré elíptico.


Desfiguraré mis propias ramas y mancharé más
mi ya mancillada piel
y acentuaré la asquerosidad que me atormenta,
fotografiaré locuras asquientas
excesos putrefactos
y ganas arrojadas de azoteas al desprecio y al tormento.


(Veamos si en ese momento te sigo interesando)

Do#

Cuando sientes que no se pone en tu lugar, ponte en su lugar.

Hechizo

Hay una mancha en mi puerta.
Tinta sobre madera.
Artificio aferrado a la muerte.
A mi muerte.

Nómbrame

algo, un solo objeto, idea, persona, ser, existencia, mota, pelusa, palabra, suelo, partícula, superficie, acción, forma, especie, presencia, elemento, fuerza, color, rayo o hebra, indudablemente intemporal.

Té de las once

Deja de caerte de la cama.


Detén el modo
que desvía la vista
de lo de adentro hacia
aquello que flota en el agua.


Recupera la ruta del yo embellecido
la sonrisa tibia por el té de la tarde.
El camino fácil y sencillo
de una canción plena y sincera.


Y no hagas caso
a las sombras que habitan en mi lengua y mi carne.
Olvida mi existencia mojada,
el torbellino nebuloso y agudo.


Hay una ruta fresca
que espera a tus pies.
Una piel nueva,
que viste tus callados ojos finos.

Canción

"Uno sólo conserva lo que no amarra" JD

Instantáneo tres

Arráncame el rostro con tus fauces metálicas.
Desgarra mis ojos con la luz del foco lleno.
Aplasta toda esperanza de huir,
contén aquella sed para creer estar vivo.


Pero hazlo luego.
No puedo esperar a que me arrebates la duda.

!

Qué ganas de romper!


La seriedad, la indiferencia, la estructura de la forma del protocolo del formato.
Qué ganas de romperlo todo.


Qué ganas de acabar con esa boca seria
y llenar aquel lugar de la desesperación intensa
del cobijo derramado
de la penumbra ya completa.


Qué ganas de acabar contigo y conmigo
en un jodido beso.

Deténgase

Es hora de advertirte acerca de quién soy.

Un perdedor frustrado, un amador falso y cansado.Hecho de grietas en hojas de té, arrugas en el rostro de los viejos y dedos quebrados.Ante todo soy manos y boca. Muy poco de ojos y piernas.

El reflejo de quién debería ser y nunca podré, el cadáver de uno o dos que se encendieron en rincones mojados.El borrador mojado, desgarrado y echado a la basura.

Un animal de bosque perdido y endurecido por la helada tundra. Y esa herida de ajo en el puño, llena de limón y frío.

Una mente arrancada, procesada y re-conectada por circuitos débiles y destinados a colapsar.Una ruleta boba, un perro que no sabe hacia dónde andar.

Lo bueno, es que fui un estúpido, y lo sigo siendo.Y de un estúpido se puede esperar cualquier cosa.

Quiero que lo leas antes de decir nada de mí. Antes de atreverte a acercarte siquiera, y no es que lo vayas a hacer. Pero sí sepas un poco más de quien escribe. Pues si lees ahora mismo, significa que eso pretendes.

Ho sognato che

Soñé con la tierra rojacarne de tu llanto.
Con la muerte consciente y lenta que se olvida.
Con el hermano hecho enemigo por ceguera.


La cadena firme,
tu faz de imperio plegado
en dos sombras vagas y repletas de nombres que no conozco.


No creas que fue bueno por imposible,
ni placentero por oculto.
Sabes que eres esa sombra que olvidaste.

Very

Very kind indeed. But it needs to stop.

Ahí

Huír es un lugar
Y espero encrontrarte ahí.


Donde el suelo no quepa
ni el tiempo logre arraigar.


Espero encontrarte por ahí.

Eyes

There's always someone watching you. You just don't notice.

Even now, theres someone, or something trying to spy your mind.

Árboles

Mientras comía una trufa con aroma a vainilla, bajó por la escalera.

En aquel muro, no más grande que la pared que tienes a tu izquierda, notó que brotaban treinta y nueve mil ochocientos setenta y siete árboles, todos  diferentes. Pasó desde el árbol del jardinero, al del profesor, y cuando llegó al árbol del zapatero, se preguntó por qué la continua masa pasajera no se daba cuenta que era observada por tan frágiles y, por cierto, pequeños árboles.

Te reto

A que te laves la cara con una sola mano.

Chak

Soy la huella perdida
arrastrada y gastada.


Oculta bajo la milésima ola de tormento silencioso y pasivo.


Quietud que araña, segundos que disfrazan todo.
Y son cientos de miles, billones más otros tantos cientos.


Y eres la sombra que se ahoga bajo todos ellos.


Imagínate, como estás ahora.
No sólo perdida en el calabozo gélido más profundo de mi cabeza.
Sino también en el de la tuya.

Sth

There's nothing about everything. Something about... nevermind.

Ventanas

Las ventanas son tus ojos blandos y húmedos,
no tu vestir claro y parco.
Dos ventanas son mejores con queso derretido
y un vasito de vino.


Y siempre, pero siempre miran hacia afuera.
Siempre. Todas.
Absolutamente cada una de las que despertó, vive, o se cerró.
No existe, precisamente, ventana que no obedezca esta estúpida regla.
Incluso las tuyas se rigen por esos hilos de obsidiana perdida.


No las cuentes ni las pierdas.
No las calmes ni las mires.


Ódialas, como a las tuyas
cuando miras tu reflejo y no ves nada.
Porque siempre miran hacia afuera.

Obvio

Claro que sonamos locos,

cuando nos hacen pensar sólo en el número 1.

El hoy 1, el yo 1, el 1m², el estar contento mas no feliz.

Por supuesto que sonamos como locos

cuando sumamos o multiplicamos

cuando la no-educación es más común que el pan con palta.

Y pucha que nos gusta el pan con palta.

Pucha que nos gusta.

(igual el kilo de pan está costando casi luka)

Mientras lees

Mientras trataba de escribir, miró hacia atrás. Lo invadió la sensación de que estaba siendo observado, que era el centro de atención, o lo fue, por ese instante. Sin embargo, la habitación estaba vacía. La cabaña, prestada por unas semanas, sólo contenía a un desdichado ser humano. La playa. Aún la nocturna península, según se cercioró a través de la ventana, estaba aterradoramente desierta.

Entonces, ¿qué era esa sensación que lo molestaba? Astillando su concentración, no dejándolo hacer absolutamente nada, aún incomunicado de todo y todos quienes conocía. La respuesta. ¿A qué pregunta? Pero necesitaba una pronta respuesta. Se sentó para intentar continuar su tarea, inútilmente.

No pudo escribir nunca más.

Somos nosotros quienes lo observamos. Que no lo dejamos escribir.

Cero

Simbiosis siniestra

que se alimenta de la distancia.

Complicidad muerta,

melancolía entre rincones de polvo y hastío.

Muertos no por el tiempo

sino por la pausa

por la ausencia de la verdad en cada sueño.

Vocecita

Voz de trompetita asustada
de rima color saltón lluvioso.
lápiz cruzado y rápido
en crescendo absurdo y fácil de ataduras.


Temblor risueño es el estruendo que emerge de tu súbito ventarrón.

Paga

Cambio,
unos labios abotargados por no volar
por tus ojos marchitos y romos de no gritar.


O mis dedos fríos de penumbra abandonada
por tu cuello fracturado de súbita,
de entrampada rata.


Te pido otra patada siniestra, una estocada abrumada
o una cachetada,
por dos de mis memorias viejas,
sordas.


Cansinas.


Vagas.

Pero si quieres tres, no me queda más remedio que exigir como precio intransable tu lengua [marcada,

por tristes pasiones que fracasan.

Rompecabezas

Vivirás para mañana
el dolor florece rápido
sonrisa nocturna, encuentro fallido,
no hay excusa para la carne.


Detendrás tu colmillo pálido y frío
corroe las heces de tu ego
la semilla aberrante del sol.


Si esperas la pútrida madera
cuando buscamos rápidamente un filo,
y hoy te perderás en el tumulto del hastío
elige una manera de trocar.


Entre los jirones de tu espalda
las uñas en cicatrices del polvo,
No.

Instantáneo 2

Volvería al felino mirar
al juego bobo y torpe
por la esperanza aplastada
y la deducción unísona.


Sé que a la vida se le acabó
ya escupió la última bala de razón
sobre el cadáver del juego
que se lanza a mares de desengaño.


Se acabaron los viernes de magia azul.

A propósito

del puntito

Puntito

Lentamente un susurro se aproxima.
Una sombra minúscula que suave
descansa dibujando el horizonte.


Pero se pierde en el aire.


Con cada milímetro, y con cada segundo
se acerca más, pero aparece menos.


Si toda penumbra perece
y todo lo constante desaparece,
ya está anunciada
la muerte de lo sutil.

Existimos (Existes + Existo)

"Como hombre que ha dedicado su vida entera a la más clara y superior ciencia, al estudio de la materia, puedo decirles que como resultado de mi investigación acerca del átomo, lo siguiente: No existe la materia como tal. Toda materia se origina y existe sólo por la virtud de una fuerza, la cual trae la partícula de un átomo a la vibración y mantiene la más corta distancia del sistema solar del átomo juntas. Debemos asumir que detrás de esta fuerza existe una mente consciente e inteligente. Esta mente es la matriz de toda materia"
Max Karl Ernest Ludwing Plank


La existencia, como tal, es un fenómeno (por así decirlo, no existen palabras que se acerquen o abarquen tal idea de una forma completa) casi demasiado grande para ser descrito, definido o interpretado. Lo mejor que podemos hacer en cuanto a éste es desarrollar la propia versión, con la esperanza de que a partir de nuestra propia subjetividad podamos acercarnos a un atisbo de verdad. Es por esto, que ante todo, he notado que esta misma definición propia está intrínsecamente relacionada con nuestro planteamiento ante la vida, lo que hace a su vez muy complicado (y totalmente necesario) exponer o discutir dicho acercamiento. Es decir, no dejarlo en el plano de ideas, y ponerlo en la realidad, dotándole del predicado de existir.


Primero que todo, creo que hay que hacer una separación semántica. La realidad, se conforma como un plano que permite la existencia (que se compone a su vez, de distintas dimensiones que le dan diferentes cualidades a dicho existir); y la mente, como fuerza primaria y con capacidades casi infinitas de generar ideas que pueden tener existencia o no, dependiendo de la propia habilidad de transformar aquello que está en un plano abstracto (la mente) a un plano real, es decir, darle existencia.
Por lo tanto, del mismo modo que explica Ludwing Plank, la mente es un motor que permite generar existencia. Sin embargo, lo que habita en la mente, al ser un contenedor abstracto, no existe hasta que la mente decida intersectar dicha idea con la realidad.


De este modo, la existencia también implica consecuencias y repercusiones en la forma de conformar el universo, que son notoriamente diferentes a las condiciones previas de determinado fenómeno. En ese mismo sentido, la existencia implica un comienzo, un nacimiento, que cambia el curso de la realidad, creando un nuevo camino en la quinta dimensión, en relación a la no existencia de determinado concepto.


En conclusión, si no hubiesen determinadas repercusiones o consecuencias del susodicho concepto genérico que hoy nos sirve de ejemplo, no podríamos hablar de existencia.


Es por esto, que un pensamiento determinado, que habita en la mente hasta que es desechado, cambiado o transformado, no posee existencia hasta que la mente decide que es válida para transformar el universo. Un pensamiento no comunicado al universo no existe, no porque se tiene que ofrecer a otros, sino porque la misma mente ha resuelto no darle una dosis relevante de realidad.

Instantáneo 1

El muro se cierra ciego
cuando el polvo viste a la luna.
El barrote emerge oxidado
de la triste tortura fría.


El grito es el que cae
bajo el esófago apretado
y se traga tenso
se traga aciago, se traga simplemente cual voz que tapas con la mano.


(quiero hacer una serie de textos más rápidos, menos pensados, un tanto directos y otro tanto no. improvisados, instantáneos.)

Nueva entrada

Ésta es mi nueva entrada.
Mira como me burlo de ti.
Sí, de ti también me puedo burlar,
blog estúpido.
Aunque al burlarme de ti
me burlo de mí.


Y sí, quiero burlarme de mí
así como tú también de mi.

Dónde?

Hoy quise buscar
aquello sin nombre
ese ángel sin palabras,
cual lugar sin sombra.


Un momento que carezca del silencio
que no supe encontrar.


Y cuando acabó,
perdiste la sincronía de tu voz,
y yo el tango acurrucado sobre mi espalda.


Y no ganamos nada.


Ni el eco del susurro de la risa del viento.
Ni el placer cansino que embriaga.


Nada.

F³CO

Insiste y persiste

el ácido corte del ángulo imperfecto.

Se repite el golpe disfónico

que encadena cada esquina.

Se mantiene el sello helado,

el cuerpo tísico,

la muerte de la misma muerte.

Y golpea el engrane de las uñas

al estaño de tu frente

y azota tu esqueleto olvidado

por llaves fundidas en su llanto.

El globo terráqueo en la escalera oxidada

se quiebra sin moverse

cuando otra vez

y otra

ataca el sonido del yunque intermitente.

Que no cesará nunca.

O hasta romperte los muslos y los codos.

O hasta enterrar sus garras metálicas

en tus hombros

y te salga óxido por los ojos.

Y se llenen los pies de tornillos

y se te quiebren los labios por el frío pálido,

de tu propio reflejo de autómata averiado.

Sequía.

Duras se arrastran las hojas,
pedazos muertos
planes secos
de un cuerpo helado y tieso.


Duras y aún se quiebran
sucias y viejas
y caen
como piedras al abismo infinito.


Sin pensar dije que viviría
creyendo en la muerte de las cosas,
en el fin de todas las hojas.


No me siembres más
corta la pesada savia y vete
de las espinas
de la peor enredadera.


Encierra el sueño infértil
divide la rama que por seca suena.
Olvida el polvo,
olvida la altura lenta
olvida el sol.

Cuándo?

El año pasado, me enseñaron que el tiempo, como dimensión, en realidad transcurre no cómo una línea, es decir, de atrás hacia adelante; sino que, con cada opción o posibilidad, el transcurso del tiempo, como un flujo tal vez no tan constante como creíamos, se ramifica (y, para nuestro propio imaginario, no sólo hacia los lados, sino que hacia arriba, abajo, hacia después y hacia nunca).

En ese mismo sentido, a lo largo de nuestra vida, que por un lado consideramos erróneamente lineal y estática (sobre todo el concepto de "pasado"), se dan infinitas posibilidades de hacer infinitas cosas distintas, todas, dentro y fuera de nuestras propias capacidades a la vez. Esto, debido a que son posibilidades que, por propia ignorancia o automatismo se reducen de infinitas dos, tres, o incluso una. O por arrogancia (también propia) nos atrevemos a predecir consecuencias o resultados.

Y la verdad escribo esto por dos motivos, o dos pensamientos. El primero, es que "pasado, presente y futuro" no existen. En el sentido de que,  nuestras propias decisiones, opciones y pensamientos, fenomenológicamente hablando no pueden tener una medida temporal finita, debido a que sus repercusiones, así como su expresión en la existencia del universo nunca deja de repercutir en la configuración de éste, incluso (y sobre todo) cuando decidimos no hacer absolutamente nada. En otras palabras, no podemos medir, ni tú, ni yo, ni nosotros, ni nadie, las repercusiones reales y las consecuencias de las acciones conscientes e inconscientes de nuestra propia vida, debido a que no podemos imaginar, o más bien dimensionar, cómo es en realidad la suma de consecuencias de nuestros propios actos.

Del mismo modo, probablemente, en nuestra vida nunca sabremos ni con precisión ni claridad qué es lo que estamos haciendo y a quién se lo estamos haciendo. Nunca.

El segundo motivo, es que recuerdes, en todos los momentos de tu vida, absolutamente todos, se pueden hacer infinitas cosas, y no sólo dos, o tres, o cuatro, o las diez que estás pensando en este momento.
Sé que no te gusta darle una vuelta a las cosas, pero insisto.

Di

¿No crees que es un poco macabro utilizar la desgracia (sí, esta misma desgracia, que conoces y aprendo a conocer:

Desgracia usada, tediosa y redundante.

Desesperada, que agita y despierta.

Desgracia desiderata, desidiosa y deletérea.

deliciosa.

delicada.

dulce desgracia.) como el motor de un artista?

¿Es acaso un creador, más cruel que el insensible? ¿Un oportunista de su propia volatilidad, un cerdo que invierte emociones y espera? Que no trata, no vive, ni sueña. Vive de destrozar sus propios sueños.

Sólo hacia afuera

Morir sin empezar

dejar y no lograr

es veneno de una boca que no te atreviste a tocar.

Etérea existencia

tediosa esencia

que no viviste, si no lograste escapar.