Instantáneo 1

El muro se cierra ciego
cuando el polvo viste a la luna.
El barrote emerge oxidado
de la triste tortura fría.


El grito es el que cae
bajo el esófago apretado
y se traga tenso
se traga aciago, se traga simplemente cual voz que tapas con la mano.


(quiero hacer una serie de textos más rápidos, menos pensados, un tanto directos y otro tanto no. improvisados, instantáneos.)

Nueva entrada

Ésta es mi nueva entrada.
Mira como me burlo de ti.
Sí, de ti también me puedo burlar,
blog estúpido.
Aunque al burlarme de ti
me burlo de mí.


Y sí, quiero burlarme de mí
así como tú también de mi.

Dónde?

Hoy quise buscar
aquello sin nombre
ese ángel sin palabras,
cual lugar sin sombra.


Un momento que carezca del silencio
que no supe encontrar.


Y cuando acabó,
perdiste la sincronía de tu voz,
y yo el tango acurrucado sobre mi espalda.


Y no ganamos nada.


Ni el eco del susurro de la risa del viento.
Ni el placer cansino que embriaga.


Nada.

F³CO

Insiste y persiste

el ácido corte del ángulo imperfecto.

Se repite el golpe disfónico

que encadena cada esquina.

Se mantiene el sello helado,

el cuerpo tísico,

la muerte de la misma muerte.

Y golpea el engrane de las uñas

al estaño de tu frente

y azota tu esqueleto olvidado

por llaves fundidas en su llanto.

El globo terráqueo en la escalera oxidada

se quiebra sin moverse

cuando otra vez

y otra

ataca el sonido del yunque intermitente.

Que no cesará nunca.

O hasta romperte los muslos y los codos.

O hasta enterrar sus garras metálicas

en tus hombros

y te salga óxido por los ojos.

Y se llenen los pies de tornillos

y se te quiebren los labios por el frío pálido,

de tu propio reflejo de autómata averiado.