Sequía.

Duras se arrastran las hojas,
pedazos muertos
planes secos
de un cuerpo helado y tieso.


Duras y aún se quiebran
sucias y viejas
y caen
como piedras al abismo infinito.


Sin pensar dije que viviría
creyendo en la muerte de las cosas,
en el fin de todas las hojas.


No me siembres más
corta la pesada savia y vete
de las espinas
de la peor enredadera.


Encierra el sueño infértil
divide la rama que por seca suena.
Olvida el polvo,
olvida la altura lenta
olvida el sol.