De todas las raíces
que no te sueltan ni los pies ni los pelos,
de todo (a)rojo fatal
el calor sometido sangra, derrama y se seca.
La muerte yace, y es yacer,
enraizar los pies ya enterrados.
El pelo crece, y la sangre hiela.
(De todos los días
que comienzan con dolor y terminan con sueño y anestesia)
Este es el segundo.
Y ya no comes, ni piensas, ni corres.
tus ecuaciones se igualan a tinta en el muro
a impresiones borradas en la arena.
Entonces, si mueres siempre estuviste muerto.
Si el canto sin eco borra el canto,
el vuelo falso sube sin destino
no habrá huella en la carne,
se quedará vacía
la caducidad de la memoria.
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