Sequía.

Duras se arrastran las hojas,
pedazos muertos
planes secos
de un cuerpo helado y tieso.


Duras y aún se quiebran
sucias y viejas
y caen
como piedras al abismo infinito.


Sin pensar dije que viviría
creyendo en la muerte de las cosas,
en el fin de todas las hojas.


No me siembres más
corta la pesada savia y vete
de las espinas
de la peor enredadera.


Encierra el sueño infértil
divide la rama que por seca suena.
Olvida el polvo,
olvida la altura lenta
olvida el sol.

Cuándo?

El año pasado, me enseñaron que el tiempo, como dimensión, en realidad transcurre no cómo una línea, es decir, de atrás hacia adelante; sino que, con cada opción o posibilidad, el transcurso del tiempo, como un flujo tal vez no tan constante como creíamos, se ramifica (y, para nuestro propio imaginario, no sólo hacia los lados, sino que hacia arriba, abajo, hacia después y hacia nunca).

En ese mismo sentido, a lo largo de nuestra vida, que por un lado consideramos erróneamente lineal y estática (sobre todo el concepto de "pasado"), se dan infinitas posibilidades de hacer infinitas cosas distintas, todas, dentro y fuera de nuestras propias capacidades a la vez. Esto, debido a que son posibilidades que, por propia ignorancia o automatismo se reducen de infinitas dos, tres, o incluso una. O por arrogancia (también propia) nos atrevemos a predecir consecuencias o resultados.

Y la verdad escribo esto por dos motivos, o dos pensamientos. El primero, es que "pasado, presente y futuro" no existen. En el sentido de que,  nuestras propias decisiones, opciones y pensamientos, fenomenológicamente hablando no pueden tener una medida temporal finita, debido a que sus repercusiones, así como su expresión en la existencia del universo nunca deja de repercutir en la configuración de éste, incluso (y sobre todo) cuando decidimos no hacer absolutamente nada. En otras palabras, no podemos medir, ni tú, ni yo, ni nosotros, ni nadie, las repercusiones reales y las consecuencias de las acciones conscientes e inconscientes de nuestra propia vida, debido a que no podemos imaginar, o más bien dimensionar, cómo es en realidad la suma de consecuencias de nuestros propios actos.

Del mismo modo, probablemente, en nuestra vida nunca sabremos ni con precisión ni claridad qué es lo que estamos haciendo y a quién se lo estamos haciendo. Nunca.

El segundo motivo, es que recuerdes, en todos los momentos de tu vida, absolutamente todos, se pueden hacer infinitas cosas, y no sólo dos, o tres, o cuatro, o las diez que estás pensando en este momento.
Sé que no te gusta darle una vuelta a las cosas, pero insisto.

Di

¿No crees que es un poco macabro utilizar la desgracia (sí, esta misma desgracia, que conoces y aprendo a conocer:

Desgracia usada, tediosa y redundante.

Desesperada, que agita y despierta.

Desgracia desiderata, desidiosa y deletérea.

deliciosa.

delicada.

dulce desgracia.) como el motor de un artista?

¿Es acaso un creador, más cruel que el insensible? ¿Un oportunista de su propia volatilidad, un cerdo que invierte emociones y espera? Que no trata, no vive, ni sueña. Vive de destrozar sus propios sueños.

Sólo hacia afuera

Morir sin empezar

dejar y no lograr

es veneno de una boca que no te atreviste a tocar.

Etérea existencia

tediosa esencia

que no viviste, si no lograste escapar.

Dos

"Algo pasa volando", dijo
el poético poeta de los tristes alaridos.
Algo pasa, entre tus sombríos dedos
de voluntad interrumpida y ya nula.
Sucede que ocurre, allá arriba,
un sonido que no supimos.


Lejos,
es casi un hilo en el rincón del momento.
Aún más lejos
está el vestigio de la carne
que se cubre de tierra
y se apaga con cada letra
con cada paso.


Serás el vago témpano
que se arrastra
la fuerza aplacada y escondida
en el libro cerrado y la mano abierta.
Serás encerrada en la altura
de tu propio nombre.


De tu vástago sorprendido.


De tus manos.


Y quedará
la suave sombra de tu sombra
desgastada y arrugada
quemada y soslayada
bajo las grietas
de ese caminar perfecto
desesperadamente imperecedero.


(trabajo de percepción, reprobado.
abril del 2011)

O

(Leggere Presto)


Ojos buscan directa indiferencia.


Ojos de amarga almendra
ojos de araña esquiva
ojos de ausencia dura
ojos de arena arremetida.


Ojos de alimento negro
ojos de redonda y cruel
ojos perdidos de cuero
ojos de figura infiel.


Ojos de pared trizada y callada
o de una mano que arrebata.
Ojos en un recuerdo que apesta y encanta
sobre una palabra que pudre, desata. Amarra.


Ojos buscan una calma para perder.


Ojos que no piensan
son un hueso de sonrisa que amenaza.
Ojos que se abren
a una historia desgarrada pero negada. Y se agazapa.


Ojos que se cierran y se atan. Se alzan y no me cantan.
Ojos que matan cuando llaman. Que duermen cuando aman.

Varios.

"A veces creo que lo importante
no es la velocidad sino el ritmo."


"Madurar es aprender a ser infeliz."


"¿Qué luna tan amplia y brillante has de buscar
si tienes el corazón tan cerrado y chico?"


"Reconozco mi error de haber buscado algo similar. Si en la vida no hay dos momentos iguales; una persona es ella misma por un sólo instante. El resto de los momentos se convierte en cien mil individuos diferentes.
Por lo tanto, es irrisorio pensar que pude haber experimentado algo igual, siendo que tal cosa no existe."


"Te odio por buscarme sin querer(me)."

"Eso"

Hay algo que no entiendo de ti
que no acompaña al resto tuyo
y puedo separarlo
dejándote vivir sin cambio alguno.


Sé que llegó hace poco
y no te diste cuenta.
Sé que te prometió
lo que tú no quisiste cumplir.


Eso que no te pertenece
que te quitaré mientras pueda
fue indudablemente tuyo
pero resbaló de tu espalda.


Eso que no calza de ti
soy yo
que se cae como la hoja seca
que voluntaria se arroja al otoño.

Más

No. No, no comprendes ni una palabra
ni siquiera un respiro.
Sólo puedes, de vez en cuando
contemplar, o dar la vuelta.


No. No, no sabes quién es.
Sólo te golpea, siempre de espaldas.
Y todo lo que puedes observar
no sirve.


Otro actuaría de instinto
y todo sería más rápido.
Yo, por ejemplo
no soy, no voy, no estoy.
No. No, no.


(A veces no entendemos
que siendo tan sólo espectadores
llegamos a formar parte de la construcción
de algo maravilloso.
Pero nadie quiere ser tan sólo un espectador.
Nadie. Nadie, nadie.)