Instantáneo 1

El muro se cierra ciego
cuando el polvo viste a la luna.
El barrote emerge oxidado
de la triste tortura fría.


El grito es el que cae
bajo el esófago apretado
y se traga tenso
se traga aciago, se traga simplemente cual voz que tapas con la mano.


(quiero hacer una serie de textos más rápidos, menos pensados, un tanto directos y otro tanto no. improvisados, instantáneos.)

Nueva entrada

Ésta es mi nueva entrada.
Mira como me burlo de ti.
Sí, de ti también me puedo burlar,
blog estúpido.
Aunque al burlarme de ti
me burlo de mí.


Y sí, quiero burlarme de mí
así como tú también de mi.

Dónde?

Hoy quise buscar
aquello sin nombre
ese ángel sin palabras,
cual lugar sin sombra.


Un momento que carezca del silencio
que no supe encontrar.


Y cuando acabó,
perdiste la sincronía de tu voz,
y yo el tango acurrucado sobre mi espalda.


Y no ganamos nada.


Ni el eco del susurro de la risa del viento.
Ni el placer cansino que embriaga.


Nada.

F³CO

Insiste y persiste

el ácido corte del ángulo imperfecto.

Se repite el golpe disfónico

que encadena cada esquina.

Se mantiene el sello helado,

el cuerpo tísico,

la muerte de la misma muerte.

Y golpea el engrane de las uñas

al estaño de tu frente

y azota tu esqueleto olvidado

por llaves fundidas en su llanto.

El globo terráqueo en la escalera oxidada

se quiebra sin moverse

cuando otra vez

y otra

ataca el sonido del yunque intermitente.

Que no cesará nunca.

O hasta romperte los muslos y los codos.

O hasta enterrar sus garras metálicas

en tus hombros

y te salga óxido por los ojos.

Y se llenen los pies de tornillos

y se te quiebren los labios por el frío pálido,

de tu propio reflejo de autómata averiado.

Sequía.

Duras se arrastran las hojas,
pedazos muertos
planes secos
de un cuerpo helado y tieso.


Duras y aún se quiebran
sucias y viejas
y caen
como piedras al abismo infinito.


Sin pensar dije que viviría
creyendo en la muerte de las cosas,
en el fin de todas las hojas.


No me siembres más
corta la pesada savia y vete
de las espinas
de la peor enredadera.


Encierra el sueño infértil
divide la rama que por seca suena.
Olvida el polvo,
olvida la altura lenta
olvida el sol.

Cuándo?

El año pasado, me enseñaron que el tiempo, como dimensión, en realidad transcurre no cómo una línea, es decir, de atrás hacia adelante; sino que, con cada opción o posibilidad, el transcurso del tiempo, como un flujo tal vez no tan constante como creíamos, se ramifica (y, para nuestro propio imaginario, no sólo hacia los lados, sino que hacia arriba, abajo, hacia después y hacia nunca).

En ese mismo sentido, a lo largo de nuestra vida, que por un lado consideramos erróneamente lineal y estática (sobre todo el concepto de "pasado"), se dan infinitas posibilidades de hacer infinitas cosas distintas, todas, dentro y fuera de nuestras propias capacidades a la vez. Esto, debido a que son posibilidades que, por propia ignorancia o automatismo se reducen de infinitas dos, tres, o incluso una. O por arrogancia (también propia) nos atrevemos a predecir consecuencias o resultados.

Y la verdad escribo esto por dos motivos, o dos pensamientos. El primero, es que "pasado, presente y futuro" no existen. En el sentido de que,  nuestras propias decisiones, opciones y pensamientos, fenomenológicamente hablando no pueden tener una medida temporal finita, debido a que sus repercusiones, así como su expresión en la existencia del universo nunca deja de repercutir en la configuración de éste, incluso (y sobre todo) cuando decidimos no hacer absolutamente nada. En otras palabras, no podemos medir, ni tú, ni yo, ni nosotros, ni nadie, las repercusiones reales y las consecuencias de las acciones conscientes e inconscientes de nuestra propia vida, debido a que no podemos imaginar, o más bien dimensionar, cómo es en realidad la suma de consecuencias de nuestros propios actos.

Del mismo modo, probablemente, en nuestra vida nunca sabremos ni con precisión ni claridad qué es lo que estamos haciendo y a quién se lo estamos haciendo. Nunca.

El segundo motivo, es que recuerdes, en todos los momentos de tu vida, absolutamente todos, se pueden hacer infinitas cosas, y no sólo dos, o tres, o cuatro, o las diez que estás pensando en este momento.
Sé que no te gusta darle una vuelta a las cosas, pero insisto.

Di

¿No crees que es un poco macabro utilizar la desgracia (sí, esta misma desgracia, que conoces y aprendo a conocer:

Desgracia usada, tediosa y redundante.

Desesperada, que agita y despierta.

Desgracia desiderata, desidiosa y deletérea.

deliciosa.

delicada.

dulce desgracia.) como el motor de un artista?

¿Es acaso un creador, más cruel que el insensible? ¿Un oportunista de su propia volatilidad, un cerdo que invierte emociones y espera? Que no trata, no vive, ni sueña. Vive de destrozar sus propios sueños.

Sólo hacia afuera

Morir sin empezar

dejar y no lograr

es veneno de una boca que no te atreviste a tocar.

Etérea existencia

tediosa esencia

que no viviste, si no lograste escapar.

Dos

"Algo pasa volando", dijo
el poético poeta de los tristes alaridos.
Algo pasa, entre tus sombríos dedos
de voluntad interrumpida y ya nula.
Sucede que ocurre, allá arriba,
un sonido que no supimos.


Lejos,
es casi un hilo en el rincón del momento.
Aún más lejos
está el vestigio de la carne
que se cubre de tierra
y se apaga con cada letra
con cada paso.


Serás el vago témpano
que se arrastra
la fuerza aplacada y escondida
en el libro cerrado y la mano abierta.
Serás encerrada en la altura
de tu propio nombre.


De tu vástago sorprendido.


De tus manos.


Y quedará
la suave sombra de tu sombra
desgastada y arrugada
quemada y soslayada
bajo las grietas
de ese caminar perfecto
desesperadamente imperecedero.


(trabajo de percepción, reprobado.
abril del 2011)