Ventanas

Las ventanas son tus ojos blandos y húmedos,
no tu vestir claro y parco.
Dos ventanas son mejores con queso derretido
y un vasito de vino.


Y siempre, pero siempre miran hacia afuera.
Siempre. Todas.
Absolutamente cada una de las que despertó, vive, o se cerró.
No existe, precisamente, ventana que no obedezca esta estúpida regla.
Incluso las tuyas se rigen por esos hilos de obsidiana perdida.


No las cuentes ni las pierdas.
No las calmes ni las mires.


Ódialas, como a las tuyas
cuando miras tu reflejo y no ves nada.
Porque siempre miran hacia afuera.

Obvio

Claro que sonamos locos,

cuando nos hacen pensar sólo en el número 1.

El hoy 1, el yo 1, el 1m², el estar contento mas no feliz.

Por supuesto que sonamos como locos

cuando sumamos o multiplicamos

cuando la no-educación es más común que el pan con palta.

Y pucha que nos gusta el pan con palta.

Pucha que nos gusta.

(igual el kilo de pan está costando casi luka)

Mientras lees

Mientras trataba de escribir, miró hacia atrás. Lo invadió la sensación de que estaba siendo observado, que era el centro de atención, o lo fue, por ese instante. Sin embargo, la habitación estaba vacía. La cabaña, prestada por unas semanas, sólo contenía a un desdichado ser humano. La playa. Aún la nocturna península, según se cercioró a través de la ventana, estaba aterradoramente desierta.

Entonces, ¿qué era esa sensación que lo molestaba? Astillando su concentración, no dejándolo hacer absolutamente nada, aún incomunicado de todo y todos quienes conocía. La respuesta. ¿A qué pregunta? Pero necesitaba una pronta respuesta. Se sentó para intentar continuar su tarea, inútilmente.

No pudo escribir nunca más.

Somos nosotros quienes lo observamos. Que no lo dejamos escribir.

Cero

Simbiosis siniestra

que se alimenta de la distancia.

Complicidad muerta,

melancolía entre rincones de polvo y hastío.

Muertos no por el tiempo

sino por la pausa

por la ausencia de la verdad en cada sueño.

Vocecita

Voz de trompetita asustada
de rima color saltón lluvioso.
lápiz cruzado y rápido
en crescendo absurdo y fácil de ataduras.


Temblor risueño es el estruendo que emerge de tu súbito ventarrón.

Paga

Cambio,
unos labios abotargados por no volar
por tus ojos marchitos y romos de no gritar.


O mis dedos fríos de penumbra abandonada
por tu cuello fracturado de súbita,
de entrampada rata.


Te pido otra patada siniestra, una estocada abrumada
o una cachetada,
por dos de mis memorias viejas,
sordas.


Cansinas.


Vagas.

Pero si quieres tres, no me queda más remedio que exigir como precio intransable tu lengua [marcada,

por tristes pasiones que fracasan.

Rompecabezas

Vivirás para mañana
el dolor florece rápido
sonrisa nocturna, encuentro fallido,
no hay excusa para la carne.


Detendrás tu colmillo pálido y frío
corroe las heces de tu ego
la semilla aberrante del sol.


Si esperas la pútrida madera
cuando buscamos rápidamente un filo,
y hoy te perderás en el tumulto del hastío
elige una manera de trocar.


Entre los jirones de tu espalda
las uñas en cicatrices del polvo,
No.

Instantáneo 2

Volvería al felino mirar
al juego bobo y torpe
por la esperanza aplastada
y la deducción unísona.


Sé que a la vida se le acabó
ya escupió la última bala de razón
sobre el cadáver del juego
que se lanza a mares de desengaño.


Se acabaron los viernes de magia azul.

A propósito

del puntito