el ácido corte del ángulo imperfecto.
Se repite el golpe disfónico
que encadena cada esquina.
Se mantiene el sello helado,
el cuerpo tísico,
la muerte de la misma muerte.
Y golpea el engrane de las uñas
al estaño de tu frente
y azota tu esqueleto olvidado
por llaves fundidas en su llanto.
El globo terráqueo en la escalera oxidada
se quiebra sin moverse
cuando otra vez
y otra
ataca el sonido del yunque intermitente.
Que no cesará nunca.
O hasta romperte los muslos y los codos.
O hasta enterrar sus garras metálicas
en tus hombros
y te salga óxido por los ojos.
Y se llenen los pies de tornillos
y se te quiebren los labios por el frío pálido,
de tu propio reflejo de autómata averiado.
Huh? Es mi idea o todos se pusieron extremadamente abstractos all of a sudden?
ResponderEliminarDEMASIADO abstracto, en verdad.
ResponderEliminar:O!
ResponderEliminarEs abstracto, indeed. Aunque no pensé que fuera tanto.
Lo malo es que a mí me hace sentido, es frustrante esa distancia que surge a veces cuando aquello que se quiere decir no llega.
Language, man.
ResponderEliminarDo you mean i should keep on trying and writing even more?
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